Refugi

Un refuge est un toit, un endroit où tomber mort, une maison, un appartement. Une forêt, une tente. Une mère, un frère, une étreinte. Un refuge peut être fait de poutres, mortier, brique. Des bâtons, du bois, de la paille. De chair, de vêtements et de mots.

Désemparé, c’est un mot. C’est le manque de parents. Un désert est désemparé. La route est désemparée. Au milieu de ce désert, de cette route, quatre personnages blessés. Ils sont recherchés, mais ils ne sont pas trouvés. Ils sont appelés, mais ils n'ont pas de réponse. Et en dernière instance, qui est tout le temps, ils se font du mal par amour. Parce qu'ils ont besoin irrépressiblement, désespérément, d'amour. L’amour des autres pour ne pas se sentir seuls. Pour ne pas se perdre dans ce désert. Pour ne pas disparaître.

Aimer et ne pas en savoir est un paradoxe. Et que sommes-nous, sinon des êtres incomplets, complexes et contradictoires ? Saurons-nous jamais aimer sans faire (ou nous faire) mal ? Et saurons-nous, par-dessus tout, trouver notre façon d’aimer ? D'être dans le monde ? Pouvons-nous passer au-dessus des siècles et des siècles d’histoire, de systèmes, pour trouver la façon dont nous ne nous faisons pas mal d’aimer ? Peut-on trouver une façon de faire de la famille ? La famille est-elle vraiment un salut ? Ou une condamnation ?

Refugi est une comédie sombre, ou un drame lumineux, ou des personnages assombris par des désirs et des désirs qui se heurtent les uns aux autres. C'est une sitcom américaine, un Tchekhov moderne ou une tragédie quotidienne, où, à travers un trou, nous entrons dans une maison, très lointaine mais très proche. Et là, nous les connaissons : Amy, Becca, Nat et Sam qui, étrangers à notre regard, se battent peut-être pour devenir un refuge les uns des autres. Mais surtout, pour devenir le refuge de soi-même.

Mònica Molins